Euforia no quiere escribir

Ok. Estaba hoy por ahí, desocupada, pasando el rato, oyendo música, y me dio, entre todo, la gana de traducir al inglés algunos escritos “viejos” –¡de hace un año, pero me parece ya tanto!– para postearlos en mi deviantART; y entre todo esto, releyendo, reconociéndome entre esos tiempos oscuros en que todo me parecía tan absurdo y apagado, me sorprendí, no de la naturaleza de mis sentimientos, sino de la cantidad de producción escrita. Meses después, en que todo marcha bien… ¡no!, no bien sino “¡de perlas!”, mi producción escrita ha disminuido, desafortunadamente. Antes era capaz de escribir algo como esto (lo siguiente) en cuestión de minutos, simplemente atendiendo esa necesidad eterna de escribir, ¡escribir, escribir como enferma!

"-¿Por qué, criatura, insistes en transcribir con palabras esos conceptos que sabes que no existen?

-Porque necesito sacarlos de aquí o van a matarme.

-¿Y cómo puedes llegar a pensar algo tan nefasto como eso?

-Porque los siento, me lastiman y me hieren.

-¿Pero puedes decir acaso quiénes?

-¡Quiénes y qués, realmente! ¡Son tantos y nada!... No entiendo nada.

-Nadie, criatura. Pero pretenden hacerlo para no desquiciarse, para no pensar tanto. ¿Por qué, mejor, no mandas a callar a tu mente?

-Porque cada vez que lo hago, mi alma la despierta. Mi mente está cansada y quiere dormir. Es mi alma quien está inquieta y no dormirá jamás; porque quiere entender...

-¿Qué?

-Por qué es diferente. Por qué la crearon así, o, al menos, por qué la crearon consciente.

-Bueno... Tal vez tiene que VER algo que las otras no ven...

-¡Ve algo! ¡Ve, oye, huele, siente muchas cosas que nadie más percibe! Al parecer...

-¿Entonces? ¿Cuál es su problema?

-¡Que no entiende!

-¿Y por eso llora?

-"Lloramos". Por eso lloramos...

-¿Quiénes "nos"?

-Mi alma y yo.

-¿Ahora ya somos tres?

-Somos uno, pero tenemos muchas voces, muchas caras y muchas vidas.

-¿Y por eso hay necesidad de tantas preguntas?

-No. Por eso hay necesidad de tantas respuestas.

-Somos complejos los humanos, ¿no?

-Somos un misterio, en efecto.

-¿Y no se cansarán de divagar al respecto?

-De hecho sí, pero no hay más remedio, porque no habrá descanso en caso contrario.

-¿Y realmente creen que alguien resolverá el enigma?

-Quizá los muertos.

-Pero los muertos no hablan.

-Tal vez no lo hagan con palabras.

-Pero, aún si pudiéramos interpretar correctamente sus mensajes, ¿nos darían la respuesta?

-No, nunca.

-¿Por qué?

-Porque somos una esencia indefinible.

-Pero somos.

-Y somos algo.

-Sí, algo y un poco de todo.

-Algo y un poco de todo...

-Pero algo hermoso al menos ¿no?

-Algo hermoso rodeado de locuras...

-O arte...

-O magia...

-O curiosidad...

-Y aquí vamos de nuevo, ¿no?

-O mundo.

-Sí... Mundo... "


Pero ahora, cuando soy feliz, mi psiqué no tiene nada qué decir. ¿No hay nada que le preocupe? ¿No tiene nada qué expresar? ¿Se inhibe acaso si no sufre? ¡Ya no hay conversación! Solamente estos monólogos forzados que realmente no interesan a nadie.

Al parecer, no puede haber comunión entre una mente en paz y una vocación de escritor. En cuanto lo pienso, me parece que, para poder escribir, algo dentro de mí debe estar perturbado. Sí, la habilidad de decir de forma interesante algo común y corriente es algo que puedo hacer cada vez que se me apetezca. ¡Pero inspirarme…! ¡Y más aún, inspirar a otros! Se necesita un sentimiento muy fuerte para que eso suceda. La euforia incita a hablar, a expresar mucho y muy fuerte, pero no a escribir. Para escribir se necesita un momento a solas, idealmente con Melancolía, aunque se esté rodeado de gente; una mirada hacia nuestro interior con los ojos del alma en claro para dejar salir, con toda la belleza del caso, esa infinidad de misterio abstracto que nos inunda cada vez que cerramos los párpados y descubrimos que somos inmensos… Inmensos, únicos e insólitos...

¡Hola, Majo!

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Imagen: meh new place by RayArray

Texto: Dialogo Complejo Compuesto Incompleto por MJ. Prado